Le jeune homme derrière le comptoir souriait — un sourire tendu, nerveux, comme s’il croyait encore pouvoir s’en sortir. Mais l’atmosphère dans le petit restaurant avait déjà changé. L’air était devenu lourd, presque étouffant.
Le visage du motard en face de lui se transforma brusquement. Le nom « Rose » n’était pas pour lui un simple prénom.
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