La pluie s’était abattue sur Santiago Matatlán, dans l’État d’Oaxaca, pendant presque toute la nuit. Le vent frappait les murs de la petite maison en adobe comme s’il voulait arracher le toit.
Pourtant, à l’intérieur, il faisait chaud. Sur le vieux poêle bouillait une tisane aux herbes sauvages, et les enfants murmuraient doucement en observant
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