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<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\nQuello che i vicini mi avevano regalato si chiamava uovo centenario, o uovo conservato. Una specialit\u00e0 considerata prelibata in alcune zone dell\u2019Asia. Viene prodotto lasciando maturare le uova in una miscela di argilla, cenere, sale, calce e pula di riso per settimane o mesi. Durante il processo, l\u2019albume assume una consistenza gelatinosa e diventa scuro e semi-trasparente, mentre il tuorlo si trasforma in una crema verdastra dal forte odore, pungente e vagamente ammoniacale.<\/p>\n\n\n\n
Mi sembrava di leggere la descrizione di un esperimento di laboratorio, non di un piatto gastronomico. Eppure sapevo che non c\u2019era nessuna cattiveria dietro quel gesto: era ospitalit\u00e0, un modo per condividere qualcosa della loro cultura.<\/p>\n\n\n\n
Non avevo ancora deciso cosa fare quando qualcuno buss\u00f2 di nuovo. Sobbalzai. Aprii la porta: erano di nuovo i vicini, questa volta con vasetti, erbe fresche e una salsa profumata. Parlarono con entusiasmo:<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Si mangia insieme! Molto buono! Oggi festa!<\/p>\n\n\n\n
Ringraziai imbarazzata e tornai in cucina. Mi sentivo letteralmente catapultata in un\u2019altra cultura senza traduzione, senza spiegazioni e senza preavviso. Non c\u2019era traccia di ironia o prepotenza nei loro occhi \u2014 solo una grande gentilezza.<\/p>\n\n\n\n
Mi sedetti davanti al tavolo e guardai a lungo quelle uova. Provai vergogna per la mia paura, ma anche per il pensiero di gettarle via. Dal loro appartamento arrivavano risate, musica, rumori di stoviglie \u2014 stavano festeggiando, e in qualche modo desideravano includere anche me.<\/p>\n\n\n\n
Alla fine dissi tra me e me: devo assaggiarlo.<\/p>\n\n\n\n
Presi un uovo e lo colpii delicatamente. Il guscio si ruppe subito. Sotto apparve l\u2019albume scuro, gelatinoso, lucido come una pietra semipreziosa. Il tuorlo, invece, era denso, di un verde tendente al marrone, e sprigionava un odore forte, quasi chimico, ma non cos\u00ec repellente come avevo immaginato.<\/p>\n\n\n\n
Il mio istinto gridava \u201cNo!\u201d. Ma la curiosit\u00e0 e un certo senso di educazione mi spinsero avanti: solo un boccone.<\/p>\n\n\n\n
Tagliai una fettina sottile, la passai nella salsa e chiusi gli occhi prima di assaggiare.<\/p>\n\n\n\n
La sensazione fu indescrivibile. Non era salato, non era amaro, non era acido. Sapeva di minerale, di metallico, con un retrogusto quasi medicinale e un calore improvviso in gola, simile a uno shot di alcol forte. Non potevo dire che fosse \u201cbuono\u201d. Ma non era nemmeno putrido o immangiabile. Era semplicemente estraneo, lontanissimo da ci\u00f2 che definisco \u201ccibo\u201d.<\/p>\n\n\n\n
Dopo averlo inghiottito, posai lentamente la forchetta e immaginai l\u2019incontro del giorno dopo sul pianerottolo:<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Ti \u00e8 piaciuto?<\/p>\n\n\n\n
Cosa avrei risposto?<\/p>\n\n\n\n
Non ebbi il tempo di pensarci: il campanello suon\u00f2 una terza volta.<\/p>\n\n\n\n
Aprii la porta e vidi i vicini di nuovo, questa volta con una bottiglia trasparente \u2014 probabilmente alcol \u2014 e un sorriso sincero negli occhi:<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Hai assaggiato? Se vuoi, portiamo altri! Mostriamo come si mangia!<\/p>\n\n\n\n
In quel preciso istante capii che la cosa pi\u00f9 strana della serata non era l\u2019uovo centenario. E non era nemmeno il suo sapore.<\/p>\n\n\n\n