Dalla finestra entravano le voci dei bambini che correvano, i rumori delle auto, un litigio in strada, una risata improvvisa.
La vita pulsava l\u00ec fuori, indifferente alla mia presenza.<\/p>\n\n\n\n
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<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\nPoi, all\u2019improvviso, una vibrazione breve.<\/p>\n\n\n\n
Ho aperto il messaggio.<\/p>\n\n\n\n
\u00abChi \u00e8?\u00bb<\/p>\n\n\n\n
Nessun nome. Nessuna emozione. Solo una domanda fredda.<\/p>\n\n\n\n
Ho risposto:<\/p>\n\n\n\n
\u00abSono tuo padre. Mi chiamavi una volta\u2026 tanto tempo fa.\u00bb<\/p>\n\n\n\n
L\u2019attesa che segu\u00ec sembr\u00f2 infinita.
Nel riflesso del vetro ho visto un vecchio con la pelle sottile e gli occhi pieni di una speranza ostinata, ma ormai quasi incredula.<\/p>\n\n\n\n
Alla fine arriv\u00f2 la risposta:<\/p>\n\n\n\n
\u00abMio padre \u00e8 morto otto anni fa. Smetta di scrivere.\u00bb<\/p>\n\n\n\n
Sono rimasto immobile, con il telefono tra le dita.
Non fece male la frase in s\u00e9, ma ci\u00f2 che significava: per otto anni mio figlio ha creduto che io fossi morto.
Qualcuno gliel\u2019ha detto.
Qualcuno ha chiuso il mio capitolo nella sua vita mentre io continuavo a respirare.<\/p>\n\n\n\n
E in un certo senso aveva ragione: nel suo mondo io ero gi\u00e0 morto.
Cancellato.
Sparito.<\/p>\n\n\n\n
Ho scritto lentamente:<\/p>\n\n\n\n
\u00abMi scusi. Pensavo fosse ancora il suo numero. Se suo padre fosse vivo, forse oggi la chiamerebbe. Buona giornata.\u00bb<\/p>\n\n\n\n
Non arriv\u00f2 nessun altro messaggio.
Questa volta definitivamente.<\/p>\n\n\n\n
Ho spento la candela con un soffio.
Un filo di fumo si \u00e8 alzato e si \u00e8 dissolto \u2014 come tutte le parole che ho trattenuto troppo a lungo.<\/p>\n\n\n\n
Sono tornato alla finestra.
Ho guardato le persone camminare, parlare, gesticolare, ridere, litigare, correre dietro ai cani e ai bambini.
Facevano parte di un mondo che mi scivolava accanto senza toccarmi.<\/p>\n\n\n\n
Poi qualcuno ha bussato alla porta.
Un colpo secco, deciso, che ha spezzato il silenzio della stanza.<\/p>\n\n\n\n
Ho aperto.
Sulla soglia c\u2019era un postino magro con una grande borsa a tracolla.<\/p>\n\n\n\n
\u00abLei \u00e8 il signor L.?\u00bb ha chiesto.<\/p>\n\n\n\n
Ho annuito.<\/p>\n\n\n\n
Mi ha consegnato una busta.
Una vera busta di carta \u2014 non una bolletta, non una pubblicit\u00e0, non una notifica.<\/p>\n\n\n\n
Prima che potessi dire qualcosa, era gi\u00e0 sceso per le scale.<\/p>\n\n\n\n
Mi sono seduto sul bordo del letto.
La busta era un po\u2019 ingiallita, il nome scritto con una calligrafia lenta e precisa.<\/p>\n\n\n\n
L\u2019ho aperta.
Dentro c\u2019era un solo foglio.<\/p>\n\n\n\n
\u00abSe sei vivo e stai leggendo questo, voglio che tu sappia che ho provato a trovarti.
Mi hanno detto che eri morto, ma non ci ho creduto. Ho cercato, ho chiesto, ho sperato \u2014 senza risultati.
Scrivo a questo indirizzo perch\u00e9 \u00e8 l\u2019ultimo che ho.
Se questa lettera ti raggiunge, ti prego, rispondi.
Rimani mio padre, nonostante tutto.
\u2014 E. L.\u00bb<\/p>\n\n\n\n
Mi si sono inumiditi gli occhi.
Non era il messaggio freddo del telefono.
Era qualcosa di vero, umano, sofferto.<\/p>\n\n\n\n