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<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\nMa all\u2019improvviso, da dietro una curva, un SUV nero senza targa sbuc\u00f2 e sbarr\u00f2 la strada. Tre uomini con il volto coperto scesero velocemente: uno armato con una spranga di ferro, un altro con un coltello da caccia, il terzo a mani nude, ma con uno sguardo che non prometteva nulla di buono.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Scendi, vecchio, \u2014 ringhi\u00f2 uno di loro. \u2014 Ci serve l\u2019auto. E tutto quello che c\u2019\u00e8 dentro.<\/p>\n\n\n\n
Il nonno scese lentamente, con le mani alzate, non per arrendersi ma per prendere tempo e valutare la situazione. Aveva pi\u00f9 di settant\u2019anni, ma l\u2019istinto del soldato era ancora vivo. Tuttavia sapeva che qualunque gesto sbagliato avrebbe messo in pericolo Margherita.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Non c\u2019\u00e8 nulla di valore, \u2014 disse con calma. \u2014 Sto portando mia nipote a un concorso. C\u2019\u00e8 solo il suo vestito e il violino.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Un violino? \u2014 ridacchi\u00f2 uno dei banditi. \u2014 E cosa ha sotto il vestito? Oro? Soldi?<\/p>\n\n\n\n
Margherita usc\u00ec dalla macchina senza paura. Come se avesse compreso la gravit\u00e0 del momento, apr\u00ec l\u2019astuccio e tir\u00f2 fuori il violino. Non era un violino qualsiasi, ma uno strumento antico, realizzato a mano, appartenuto a sua bisnonna, che suonava nell\u2019orchestra di un teatro imperiale.<\/p>\n\n\n\n
Ma non era questo a contare.<\/p>\n\n\n\n
Inizi\u00f2 a suonare.<\/p>\n\n\n\n
Le prime note erano leggere, quasi un sussurro: la \u201cMelodia\u201d di Glazunov. Il bosco si ammutol\u00ec. Persino gli uccelli smisero di cantare. Le note fluttuavano nell\u2019aria come nebbia d\u2019alba, avvolgendo tutto in un\u2019atmosfera sospesa.<\/p>\n\n\n\n
I tre banditi si bloccarono.<\/p>\n\n\n\n
L\u2019uomo con la spranga abbass\u00f2 il braccio.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Sai suonare davvero? \u2014 mormor\u00f2 uno di loro.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Non \u00e8 solo musica, \u2014 disse Nikolaj Petrovich. \u2014 \u00c8 ci\u00f2 che ci rende umani.<\/p>\n\n\n\n
Margherita continu\u00f2 a suonare. Pass\u00f2 alla \u201cCiaccona\u201d di Bach. Il suono si fece pi\u00f9 intenso, profondo, come se portasse con s\u00e9 dolore, forza e verit\u00e0. I tre uomini rimasero immobili, come pietrificati.<\/p>\n\n\n\n
Poi accadde qualcosa di incredibile.<\/p>\n\n\n\n
Uno di loro si sedette sull\u2019asfalto, fissando il vuoto. L\u2019altro infil\u00f2 il coltello nella cintura, in silenzio. Il terzo \u2014 robusto, tatuato, con lo sguardo duro \u2014 scoppi\u00f2 in lacrime.<\/p>\n\n\n\n
S\u00ec, pianse.<\/p>\n\n\n\n
Un uomo cresciuto nella violenza, con il volto segnato da una vita difficile, piangeva come un bambino.<\/p>\n\n\n\n
\u2014 Mia madre suonava il violino, \u2014 sussurr\u00f2. \u2014 Ho rovinato tutto.<\/p>\n\n\n\n
Non rubarono l\u2019auto. Non portarono via nulla. Non toccarono nemmeno il violino.<\/p>\n\n\n\n
Si voltarono e se ne andarono.<\/p>\n\n\n\n
Il nonno e Margherita ripresero il viaggio. Arrivarono in tempo al concorso. Lei non vinse il primo premio, ma ricevette il Premio del Pubblico e un invito a un\u2019accademia internazionale.<\/p>\n\n\n\n
Ma la vittoria pi\u00f9 grande fu un\u2019altra.<\/p>\n\n\n\n
Quel giorno Margherita cap\u00ec che la musica pu\u00f2 spezzare il gelo nel cuore delle persone. Pu\u00f2 essere pi\u00f9 potente di qualsiasi arma. Pu\u00f2 far ricordare a chi ha perso tutto che, forse, non \u00e8 troppo tardi per cambiare.<\/p>\n\n\n\n